Pesadilla durante la Navidad

A tanto como odiar la Navidad no llego. No puedo odiarla ya que estas fiestas coinciden con dos cumpleaños familiares; así que, en cierto modo, lo que más celebro son estos dos acontecimientos.

Pues no, no las odio. Por lo general, y los que aún tenemos la gran suerte de tener trabajo, es posible que puedas tomarte vacaciones, con lo que dispones de más tiempo para ver a tus amigos (claro que si el resto del año no te has acordado, me dirás de qué sirve), familia (los que tenemos la gran suerte de contar con todos ellos); en fin, que ...AÚN NO LAS ODIO.

Con lo que no puedo es con esa necesidad obligatoria de comprar que ataca a la gran mayoría de la gente durante estas fechas porque, claro, resulta que hay que regalar porque sí y pese a todo: la crisis... el paro... para gastar, siempre hay. Porque a ver: ¿Qué se le puede regalar a tu madre, por ejemplo, si...

Hija: "Toma, mamá, ésto es para tí"

Madre: "Pero hija, ¡si ya sabes que no necesito nada y tienes muchos gastos!"

Y ¿a tu padre? ¡Si hace 20 años que dejó de fumar y todavía le dura esa cartera que le regalaste hace dos años! ¿Tal vez otras pantuflas?

Tus hermanos: ¡vamos, hombre que somos mayorcitos!

Capítulo aparte merece el tema de las comidas/cenas de empresa, amigos etc. Primero hay que cuadrar agendas que vamos, ni Sarkozy ni Obama cerrando las suyas antes de una cumbre del G8.

Luego viene el tema del protocolo: si el evento se organiza dentro del departamento en el que trabajas y a alguien se le ocurre extender la invitación a otra persona fuera de ese departamento.. ¡ya comienza la batalla campal!:

Reacción 1:
- "Lo siento pero es que no tengo relación con esa persona y a mí no se me ha ocurrido comentárselo a ... "(otro colega de su grupito)

Reacción 2:
- "¡Pero quién es él/ella para proponer a alguien fuera del departamento para que venga! ¿No era exclusivamente para el departamento?"

Reacción 3:
- "Lo siento, finalmente no puedo ir, me ha surgido un imprevisto familiar"

Reacción 4: los que no se manifiestan electrónicamente pero sí, a base de crítica en petit committee.

Reacción 5: los que pensamos que para la siguiente vez y tras recibir más de 40 correos Re:Re:Re: comida de Navidad llenos de envidias, resquemores, gilipolleces y trapos sucios varios decidimos que ya hemos tenido bastante y que no será fácil vernos en otra.

De esa manera también evitamos la sarta de falsos buenos deseos que tan gratuitamente se dan por doquier.

- "Feliz noche" en el autobús, en la panadería, en la ferretería y hasta en el chino que ni te entienden ni lo celebran: Una especie de noñería sensiblera que deambula para desaparecer por arte de magia la primera semana de enero.

Mis deseos ahora son los mismos que el resto del año, la gente que quiero saben que les deseo todo lo mejor y por éso ayer no les deseé Feliz Nochebuena porque volveremos a vernos la próxima semana y porque me conocen y saben que, en el fondo, no soy de frases estereotipadas.

Y ahora ... antes de que el espíritu de la Navidad me envuelva con su aura sensiblera..... ¡brindemos porque algún día, no muy lejano, seamos testigos de un mundo más justo!

LOVE & PEACE

Hombre de seda y hierro

La Fiesta de la Primavera en el campo de rugby de la Escuela de Arquitectura en la Universidad Complutense de Madrid recogía lo mejor de lo mejor de entonces o, al menos, lo más "moderno".

Mamá, Rubi y los Casinos, Secretos, Alaska y Pegamoides ... y como colofón: NACHA POP, con Antonio Vega a la cabeza. A mi hermana le traía loca y a mí... también. Nos caería una buena bronca en casa, de quedarnos hasta el final, pero merecería la pena. Era nuestro primer concierto y la primera vez que llegaríamos de madrugada, pero todo fuera por verle.

De todos modos no fue la etapa en Nacha Pop donde más me atrapó sino en solitario. Un artista solo lo es cuando es capaz de provocar unos sentimientos y él los provocaba. Y sobre todo, conmovía, emocionaba.

Su voz, sin ser potente, era emotiva y tierna. Sus letras reflejaban sus miedos, sus dudas, sus deseos.

A mediados de abril más o menos consulté la programación de la Sala Clamores (su otra casa) para ver cuándo actuaría de nuevo y ví que sería a finales de mayo así que, antes que a nadie, llamé a mi hermana para ir juntas: me dijo que se lo pensaría, no quería verle tan desmejorado. Le contesté que últimamente se le veía bastante mejor y que, pese a todo, Antonio Vega ... era Antonio Vega.

Estaba tan emocionada de volver a verle actuar en directo que no hacía más que comentarlo: en el trabajo, amigos... al final, tendría que reservar mesa, por lo menos, para ocho.

A principios de mayo llamé para reservar las entradas pero me dijeron que hasta 15 días antes no se podía. Esa misma mañana antes de llamar, mi compañero me pasó un enlace para que lo leyera: Antonio Vega llevaba ingresado en el hospital desde finales de abril. Así que veríamos como evolucionaba.

Pensé que era poco tiempo para que se recuperase y que, con toda seguridad se cancelaría el concierto. El resto, ya se sabe, no por predecible (cualquier día) menos triste.

Hoy habría cumplido 52 años.

"Mi vida es esa canción, amiga de la luna; escrita en el corazón para ahuyentar la noche oscura". A medio camino. Antonio Vega

Días de instituto (2) - "Dr. Jekyll"

Mariano, nuestro jefe de Estudios y profesor de Latín, no debía estar precisamente emocionado ante la idea de custodiar, junto con otros tres sufridores profesores más, cuatro clases de adolescentes femeninas con ocasión de un viaje que se organizó a Ibiza, pero era lo que había. Concretamente, el destino era Sant Antoni de Portmany, algo menos contaminado de la vorágine nocturna de sexo, drogas y rock-and-roll (bueno, en esos tiempos, la verdad, no creo que fuera tanto).

En los preparativos del viaje ya nos puso sobre aviso: “La que se desmadre, desobedezca o se separe del grupo, tendrá Latín hasta septiembre, a menos que recite como poco seis libros de La Eneida”. (Exagerado, que era el hombre). Bueno, pues …"Alea jacta est" y que sea lo que Dios quiera.

Y lo mantuvo, mira que era difícil escaquearse de Gaius Marianus. Hasta que...no lo fue. La afición por el Arte a esas edades no era algo políticamente correcto así que, ante la perspectiva de pasarnos la mañana en La Cova des Culleram en Sant Joan de Labritja, o irnos a Santa Eulària des Rius, Rosa, otras dos compañeras y yo a ver surferos, no hubo ninguna discrepancia de opiniones.

Claro está que tuvimos que irnos “a dedo” ya que el dinero estaba más bien justito y no había sido cosa de plantear a Gaius Marianus si nos pagaba el billete de autobús.

Al regreso, dio la casualidad de que nos encontráramos con el recepcionista del hotel quién nos llevó de regreso a Sant Antoni; eso sí, durante el viaje le dio tiempo a gastarnos una “bromita”: cuando vimos que se pasaba el desvío y se lo dijimos su contestación fue: “Bueno, eso es lo que creéis vosotras, que vamos a Sant Antoni”. Y, realmente, si no fuera porque lo dijo verdaderamente serio (el chico apuntaba maneras como actor) nos habríamos reído.

Pero afortunadamente fue una broma; sin embargo, no lo fue la Guerra Púnica que se desató entre Marianus y las cuatro desertoras, y como para narices, las suyas, pasamos el resto de la tarde/noche recluidas en el hotel (sin más compañía que una caja de galletas napolitanas y una botella de licor de hierbas).

Pero todo pasa y la noche siguiente.... ¡qué exceso! levantó el pulgar y nos permitió ir a una discoteca (bueno íban las cuatro clases en tropel) hasta una hora prudencial que, para nuestro Centurión, eran … ¡las 12!. En fin, algo era algo y había que aprovecharlo.

La noche estaba resultando todo lo divertida que suele resultar para quien no suele salir por la noche: “bailando, me paso el día (y la noche) bailando” y “bebiendo, fumando sin parar de reír”.

Recuerdo que Coloma, Carmen, Rosa y yo estábamos sentadas en fila india, haciendo una pausa para que los pies descansaran un poco, cuando de repente y como salido de la nada se nos acercó un hombre de unos… ¿50, 55 años? No lo sé, pero al ver su cara plegada con mil arrugas hizo que me sobresaltara un poco (yo estaba sentada la última -o la primera de la fila, según se mire y era la de más “accesible” y me tocó la china.)

“¿Quieres bailar?" - me preguntó
“No, no”.- contesté, aún no repuesta del susto
“Te apetece tomar algo?" , insistió
“No, gracias”
“Entonces… si no bailas y no bebes, ¿a qué has venido?" – me recriminó mientras sus arrugas parecían multiplicarse por momentos.

Como no me vi en la obligación de tener que dar explicaciones a un extraño, hice caso omiso a su observación y me volví para hablar con Rosa, confiando así en que se marchara. En vez de eso, volvió a llamar mi atención tocándome el hombro:

“¿Sabes quién es Ésta?" – me preguntó, mostrándome una medalla con una virgen grabada que llevaba al cuello.

Algo mosqueada ya, le respondí como la Madre Ángeles hubiera hecho “Madre no hay más que una, y si no es tu madre, será la Virgen María”
Como mi respuesta no le satisfizo, siguió intentádolo:

“Claro pero.. ¿Cuál?, A ver, piensa un poco: A ti ¿cómo te llamaban cuando eras una niña? Niña, ¿no? Pues éso … ¡la Virgen Niña!

Como el tono de su conversación estaba tomando un cariz que no me gustaba, me volví hacia mis tres amigas como diciendo que era el momento, sin duda, de movernos.
Carmen, al ver mi cara de susto y disfrutando de ver la paciencia que yo tenía comenzó a reírse. En ese momento, nuestro pitiuso personaje poniéndose tenso se dirigió a ella:

“Toma, ¡quédatelo!” - dándole su reloj.

Al ver que Carmen se quedaba algo perpleja volvió a ofrecérselo:
“No importa, ¡quédatelo! si en poco tiempo volveré a tenerlo porque VAS A ESTAR MUERTA”

Ahora sí que la cosa se estaba poniendo no seria, sino peligrosa al máximo y sin darnos tiempo a levantarnos (a mí, por ser la más cercana, me obligó a permanecer sentada así que tampoco se movieron las demás) y comenzó a contarnos sus hazañas:

“Soy médico, uno de los mejores, y puedo confesaros que, hasta el día de hoy, me he cargado ya a casi 80 mujeres, casi todas de la Península”– confesó.

"Antes de matarlas, les daba mi reloj, que ellas agradecían y, una vez muertas, lo recuperaba de nuevo. "Y tú, - sentenció señalando a Carmen - vas a ser la siguiente, por eso quiero que te lo quedes porque mañana lo tendré de nuevo conmigo”.

Entonces sí que ya no hubo ni mano ni garra que nos retuviera más allí y salimos por patas dejando a nuestro siniestro personaje bastante alterado.

No tuvimos más que acercarnos a un grupito de chicos de Sevilla para comentarles lo que nos había pasado para que, sacando pecho, y como aguerridos guerreros fueran a plantar cara al Dr. Jekyll. Pero, por si acaso, por esta vez nos alegramos cuando dieron toque de queda para volver al hotel.

Lo que recuerdo de las gentes de allí era su ironía (acrecentada tal vez porque yo no había desarrollado la mía) y su sinceridad aplastante y lo que siento es no haber rendido honores ante Tanit, diosa fenicia del amor y la fertilidad en la cueva des Culleram.

Pero éso tiene solución.

Días de instituto (1) - "El gaznápiro"

Hace dos semanas volví a pasar por allí. No es nada raro ya que de los pocos garitos que visito uno es el Honky-Tonk, en el barrio de Chamberí en cuya perpendicular estaba mi antiguo instituto donde cursé desde 2º BUP hasta COU.

Allí nos conocimos Rosa y yo en 2º. La organización de la clase por apellidos hizo que yo ocupara el asiento justo detrás de ella. Yo era una de las nuevas ese año y aunque Rosa tenía ya un grupillo de amigas, éso no impidió para que surgiera algo más especial entre nosotras que, afortunadamente, perdura hasta el día de hoy. (Besos, amiga).

En las clases en que nos dejaban cambiarnos de sitio le daba una perspectiva mejor ya que podíamos jugar al "Fulanito ama a Menganita" sin que Rosa sufriera de tortícolis (yo, estando detrás llevaba ventaja, claro). ¡Cuántas tardes suspirando, ella por Toni y yo por Najo!

De ese tiempo recuerdo la ilusión que nos hacía cuando, tras estudiarle en clase, veíamos pasar por la acera a Gerardo Diego (para los que se les haya antojado que debió pasar hace 20 siglos, les recuerdo que murió en 1987).

Uno de los requisitos de cualquier instituto que se precie es tener al lado una buena panadería o pastelería donde reponer energía. Rosa se hizo adicta a los "perritos" (bollos alargados rellenos de crema y bañados en chocolate) y yo a los "cuernos" -y no por masoquista, precisamente-. Lo que no me explico, ahora que me doy cuenta, es cómo no acabamos diabéticas perdidas.

Y así, en una de nuestras idas/venidas a por la dosis de azúcar diaria, fue como le conocimos. O, mejor, le adivinamos, ya que no se le apreciaba en su totalidad. Vívía en la misma manzana, en el bajo que hacía esquina. Sentadas en un banco enfrente mientras saboreábamos nuestro recreo, veíamos como asomaba su gran nariz por entre una pequeña rendija de la cortina mientras nos observaba. Fue entonces que Rosa, bastante influenciada por las sátiras de Quevedo se refirió a él como "El Gaznápiro". Pero no era un gaznápiro más, sino que tenía los añadidos de misterioso y extraño.

Por éso no nos sorprendió que fuera el primero en avisar a la policía el día en que, sentadas en el mismo banco de siempre, una gran parte de cornisa se desplomara a menos de metro y medio de nuestras cabezas. Pues sí, ahí estaba él en su puesto de guardia y ojo avizor para hacer lo que tenía que hacer.

Cuando nos contó que se dedicaba a obras filantrópicas (y, de hecho, así lo indicaba el buzón de su casa) pensamos que realmente las apariencias engañan y que nuestro Gaznápiro podría ser "un hombre a una nariz pegado" pero escondía buenas intenciones.

La mamá inepta

"En Madrid está lloviendo y todo sigue como siempre solamente que no estás y el tiempo pasa lentamente" (*) ó "Llueve, detrás de los cristales llueve y llueve, sobre los chopos medio deshojados, sobre los pardos tejados, sobre los campos, llueve". (**)

Cualquiera de las dos canciones, o ninguna; porque sí estás y porque no son campos sino parques(¡no está mal!) y no son chopos medio deshojados sino árboles aún en pubertad lo que veo detrás de los cristales.

La lluvia no me deprime. Igual es porque en mi ciudad es raro que esté lloviendo días y días seguidos. Aunque prefiero la lluvia al aire; lo más desquiciante para mí.

Y ahora que sale el tema de las cosas que me sacan de mis casillas hay una con título de película de Almodóvar y es la mala educación. Porque hay determinada gente que realmente es para echarles de comer aparte.

Recuerdo una tarde en que estaba sentada en un banco mientras mi hija montaba en los columpios y, mientras la vigilaba, aprovechaba para leer un rato antes de que me asaltara alguna madre y me contara lo bien que "le comía su hijo/a" y "lo inepta que era la profesora de su mismo hijo/a"; en ello estaba cuando un níño de unos siete u ocho años comenzó a pasear -bueno, por la velocidad que llevaba, más bien correr- con su bicicleta delante del banco donde estaba.

Desde luego, hubiera estado en todo su derecho, a no ser porque él no llevaba la bici, sino al revés, y porque había otras rutas que no fuera delante de mis asustados pies. Su madre estaba encantada de ver como su retoño se entrenaba y seguramente muy divertida de verme levantar la cabeza cada vez que se acercaba.

Yo no daba crédito porque intuía que lo menos que podía conseguir sería un moratón que, no es por nada, no merecía. Así que ni me dió tiempo de ponerme la careta de Cruela de Vil (en la versión niños maleducados) porque, en efecto, ya a la tercera vez que pasaba por delante, "el preciado tesoro de mamá" y bici incluída fueron pasar encima de mis desnudos pies (era verano y las sandalias suelen usarse bastante), con mi consiguiente susto-dolor-enfado y aún hoy estoy esperando que nuestra respetuosa y educada conciudadana dijera aquéllo de "¡Pablo, deja de pasar por ahí que estás molestando!".

Lo que sí le oí decir tras el "accidente" fue (a pesar de mi mueca de dolor) "¡Pablo, al final, vas a hacerte daño!"

En fin, que de nada sirve "echar flores a los cerdos" (lo siento por los cerdos).

(*) Mi soledad y yo - Alejandro Sanz

(**) Balada de otoño - Joan M. Serrat

Amores de colegio

Podría estar en 3º de EGB y recuerdo qué mal lo pasaba cuando la profesora me pedía que llevase algo a la clase de 5º. Y es que claro, a Antonio, que estaba en mi misma clase, ya le tenía controlado, ya sabía que yo le gustaba y por eso estaba tranquila; pero a quien no tenía controlado era a su hermano mayor, Jesús, de 5º, que era quien me gustaba a mí.

En esos tiernos años yo era algo tímida así que el hecho de tener que entrar en una clase que no era la mía, y tener que recorrer más de, calculo, veinte pasos hasta llegar a la mesa de la profesora, mientras suponía que alguna de las cabezas que se habían alzado al oir abrirse la puerta era la de Jesús y que, lógicamente, los ojos que formaban parte de esa cabeza estarían mirándome, se convertía en una pequeña odisea. Y mira que el ritual se repetía con bastante frecuencia, porque mi profesora, la señorita Tinina, me tenía cierto enchufe.

Yo empezaba a estar un poquito harta de Antonio, que no hacía más que insistir en que yo era su novia. Y yo, que no, y él … vuelta con que sí. Hasta que una tarde, en la clase de Manualidades le espeté:

-“No, no soy tu novia porque tienes los dientes pochos”.- (¡Pobrecito, pero es que era muy cansino y, además, los tenía)

La lágrima que empezó a caer por su mejilla y que emborronó su dibujo tuvo más efecto que todas sus confesiones de amor anteriores.

Esa tarde di mi primer beso, sino de amor, al menos de cariño.

El camping de Norman (1)

Era nuestro primer viaje en toda regla. Tanto Rosa como yo estábamos deseando que llegara el momento y lo habíamos organizado todo durante la semana que estuvimos con su familia en Cádiz. El destino era un camping en St. Raphael, un pueblecito de la Costa Azul francesa cercano a Saint Tropez. Para ser el primer viaje no nos anduvimos con chiquitas, teníamos bastante trecho por recorrer: Madrid-Barcelona en tren y, desde allí, carretera y manta hasta Francia; yo no conducía entonces así que todo quedaba en manos de Rosa.

Y la verdad que todo fue bien, aunque el cansancio iba haciendo mella en Rosa, prueba es que cuando ya nos quedaba poco por llegar me pidió que le encendiese un cigarrillo; no soy de las que cuando dicen derecha señalan a la izquierda así que creo que la única culpable de coger el cigarro al revés y dar una calada fue ella; ella o mejor dicho, la tensión que llevaba después de más de 6 horas de viaje.

Serían poco menos de las doce de la noche cuando llegamos al camping y todo estaba silencioso, como no podía ser de otra manera, no estábamos en la Costa del Sol. Nos recibió Philippe cuyo parecido con Norman Bates, quince años más joven, era bastante notable. Dado lo tarde que era y que estábamos a mediados de agosto, lo de dormir dentro de los sacos al raso no nos preocupó demasiado.

No habría amanecido hacía mucho cuando nos despertó la chirriante voz de la encargada del camping, a la que no le debía parecer demasiado bien estar durmiendo "a la intemperie":

- !Allons mes filles, levez vous, s'il vous plaît¡ (y sino, también)

Pues había que levantarse, por lo visto, y empezar con la aventura de montar la tienda. Estábamos de acuerdo en que nunca habíamos montado una antes pero no debía ser demasiado complicado.

Sacamos las instrucciones de montaje y nuestra sorpresa fue que dejaban mucho que desear puesto que de los tres pasos que especificaban, la tienda -como por arte de magia- pasaba de estar empaquetada a estar completamente erecta así que decidimos pedir ayuda a alguno de nuestros experimentados vecinos campistas. Le tocó la china a una gran familia suiza bastante agradable que enseguida se prestó amablemente a, no a ayudarnos, sino a conseguir que el diminuto paquete se convirtiera en un estupendo refugio de dos plazas. Y digo lo de gran familia porque no faltaba casi nadie: el abuelo de Heidi, la abuela de Pedro, papá y mamá Tramp (aunque no eran suizos) más sus adolescentes y rubicundos hijos.

Estábamos encantadas de haber dado con gente tan predispuesta a ayudar y ellos, estaban igualmente en su salsa, tanto era así que el abuelo de Heidi, de tan relajado que estaba ni se inmutaba cuando cada vez que se agachaba, se le escapaba un sonoro "prrrrrrrrrrrr" pero debió pensar que ese era el precio que teníamos que pagar.

No fue hasta esa noche, mientras la linterna de Philippe recorría las paredes de nuestra tienda, cuando volvimos a acordarnos de Norman Bates.

(Cont.)

Aranjuez, mon amour

-Bon soir madam, nous sommes perdus.

La mujer se quedó algo sorprendida de que dos mocosas de 11 años se le acercasen con caras de preocupación y, mucho más, que se dirigieran a ella en francés mientras paseaba tranquilamente una tarde de primavera por los jardines de La Casa del Labrador, en Aranjuez.

Lamentó, con verdadera cara de pena, no haber continuado con el francés que había estudiado en su adolescencia, así que mi amiga Mar y yo, muy compresivas nosotras, le ayudamos haciendo gala de nuestras dotes para la mímica, (de algo sirvieron los recreos jugando a "adivina de qué película se trata"), también porque tres años de francés no dan para mucho.

Una media hora antes, las profesoras informaban de la última etapa de la visita cultural que era el recorrido en tren (trenecito, vaya) por los jardines de la casa-palacio, así que pensamos que sería una buena idea escaquearnos un tiempo y hacer el recorrido a pie, a nuestro aire, así que avisamos a la recta madre Ángeles de que íbamos a comprar un refresco y volvíamos en dos minutos, a tiempo para coger “el tren”.

Y claro, de dos minutos... !nada¡, un refresco y un repaso detallado de quién gustaba a quién da bastante juego y hasta bastante rato después no nos dimos cuenta de que ya había pasado tiempo suficiente no para que un tren hiciese el recorrido, sino varios.

Regresamos a los jardines y esperamos; y seguimos esperando.

-¿No crees que ya deberían estar de vuelta?- preguntó Mar

-Pues no sé, ¿cuánto tiempo ha pasado ya? ¿Una hora no, verdad?- dudé.

De la euforia del exitoso escaqueo fuimos pasando al ligero mosqueo, primero, y al descomunal después, sobre todo porque, por las horas que eran ya, lo más probable es que no nos hubiesen echado de menos y estuviesen de vuelta a Madrid.

Así que ante la inminente soledad que iba a acoger esos jardines en pocas horas, decidimos abordar a la primera persona que se nos acercase; pero había que ponerle algo de pimienta al asunto:

-¿Nos hacemos pasar por francesas?- se le ocurrió a Mar

Y como, francés lo que se dicé francés ni ella sabía ni nosotras tampoco gran cosa, dedidimos con gestos contarle lo que nos pasaba. Y recuerdo que para decir monjas en francés señalábamos con nuestra mano algo que nos llegaba hasta el cuello con un espa-francés: "monhitas, monhitas".

Después de las explicaciones teatrales, la mujer nos tranquilizó:

-No os preocupéis pequeñas yo me ocupo, voy a pedir ayuda a alguien.
El alguien fue, poco a poco, aumentando en cantidad porque la gente iba arremolinándose alrededor para ver qué pasaba.

Unos esperaban en los jardines, otros preguntaban en la oficina de información ... en fin, una vez más en estos casos, la solidaridad fue ejemplar. Mientras imaginábamos lo que se nos venía encima cuando apareciera el alto mando, despotricando y no precisamente en francés. Fue entonces cuando Mar pensó en voz alta, delante de todos los congregados y en un perfecto castellano:

-Jo, ¡qué nerviosa estoy!.

En ese momento, todas las miradas se volvieron hacia ella y se oyó a nuestra salvadora y antigua estudiante de francés:

-Pero ... ¿Es que hablas español?

- Sí, la francesa es ella.

A partir de entonces, todo fue muy rápido y cuando quisieron darse cuenta estábamos ya de regreso a Madrid, eso sí, con las orejas algo más rojas que cuando llegamos, y no precisamente por vergüenza.

La noche del olvido

En principio esa noche no iba a salir, había quedado en que, si me animaba, les buscaría por la zona de costumbre. Y como me animé un poco tarde y las prisas son malas consejeras cuando el taxi se detuvo y me disponía a pagar, me quedé sin habla.

- Lo siento, -le confesé- tenemos que volver: he olvidado la cartera.

Se me quedó mirando unos instantes para decir ante mi asombro:

-¡Vaya! Veamos... bueno, venga... son 500 pesetas, ¡no vamos a volver ahora!

Claro el problema no era solamente que me perdonara la carrera sino ¡cómo narices iba a volver a mi casa si no encontraba a alguien! y así se lo comenté sin esperar nada a cambio.

Si su primera reacción me dejó bastante asombrada, la segunda me dejaría estupefacta: Mi ángel de la guarda resolvió el problema dejándome otras 500 pesetas para regresar a mi casa, por si no encontraba a nadie.

………………

Un par de años más tarde, fui a coger un taxi en una parada cercana a mi casa y volví a verle (Nos reconocimos).

La mirada del Che - Hasta siempre, Comandante

"Sean capaces de sentir, en lo más hondo, cualquier injusticia realizada contra cualquiera, en cualquier parte del mundo. Es la cualidad más linda del revolucionario". Ernesto Che Guevara.

Cuarenta y dos años después de su muerte, el Che sigue levantando pasiones: o se le ama o se le odia, y no solo éso, o se le ama incondicionalmente o se le odia a muerte, pero a nadie deja indiferente; también con él se cumple el conocido lema: muere el hombre, nace el mito. Yo prefiero al hombre.

Hay muchas fotografías del Che y en todas ellas hay un rasgo indiscutiblemente atractivo: su mirada; no sólo es arrebatadora en la famosísima fotografía de Korda, sino en cualquiera de esas capturas en el tiempo plasmado en blanco y negro, porque era una mirada transparente y profunda, de esas miradas a las que no hace falta ningún aderezo para expresar lo que sienten.

Los que vivieron con él y le conocieron, dijeron:
(*)
Vienes quemando la brisa
con soles de primavera
para plantar la bandera
con la luz de tu sonrisa

Yo, que estoy en los cuarenta y que nacía cuando él moría, digo:
(**)
Aqui se queda la clara
la entrañable transparencia
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara

(*/** Autor: Carlos Puebla, Hasta siempre, Comandante)

Os dejo una de las mejores versiones, por no decir la mejor, en mi opinión. ¡Que la disfrutéis!

http://www.youtube.com/watch?v=Gm48-tvq8Nw