Amores de colegio

Podría estar en 3º de EGB y recuerdo qué mal lo pasaba cuando la profesora me pedía que llevase algo a la clase de 5º. Y es que claro, a Antonio, que estaba en mi misma clase, ya le tenía controlado, ya sabía que yo le gustaba y por eso estaba tranquila; pero a quien no tenía controlado era a su hermano mayor, Jesús, de 5º, que era quien me gustaba a mí.

En esos tiernos años yo era algo tímida así que el hecho de tener que entrar en una clase que no era la mía, y tener que recorrer más de, calculo, veinte pasos hasta llegar a la mesa de la profesora, mientras suponía que alguna de las cabezas que se habían alzado al oir abrirse la puerta era la de Jesús y que, lógicamente, los ojos que formaban parte de esa cabeza estarían mirándome, se convertía en una pequeña odisea. Y mira que el ritual se repetía con bastante frecuencia, porque mi profesora, la señorita Tinina, me tenía cierto enchufe.

Yo empezaba a estar un poquito harta de Antonio, que no hacía más que insistir en que yo era su novia. Y yo, que no, y él … vuelta con que sí. Hasta que una tarde, en la clase de Manualidades le espeté:

-“No, no soy tu novia porque tienes los dientes pochos”.- (¡Pobrecito, pero es que era muy cansino y, además, los tenía)

La lágrima que empezó a caer por su mejilla y que emborronó su dibujo tuvo más efecto que todas sus confesiones de amor anteriores.

Esa tarde di mi primer beso, sino de amor, al menos de cariño.

El camping de Norman (1)

Era nuestro primer viaje en toda regla. Tanto Rosa como yo estábamos deseando que llegara el momento y lo habíamos organizado todo durante la semana que estuvimos con su familia en Cádiz. El destino era un camping en St. Raphael, un pueblecito de la Costa Azul francesa cercano a Saint Tropez. Para ser el primer viaje no nos anduvimos con chiquitas, teníamos bastante trecho por recorrer: Madrid-Barcelona en tren y, desde allí, carretera y manta hasta Francia; yo no conducía entonces así que todo quedaba en manos de Rosa.

Y la verdad que todo fue bien, aunque el cansancio iba haciendo mella en Rosa, prueba es que cuando ya nos quedaba poco por llegar me pidió que le encendiese un cigarrillo; no soy de las que cuando dicen derecha señalan a la izquierda así que creo que la única culpable de coger el cigarro al revés y dar una calada fue ella; ella o mejor dicho, la tensión que llevaba después de más de 6 horas de viaje.

Serían poco menos de las doce de la noche cuando llegamos al camping y todo estaba silencioso, como no podía ser de otra manera, no estábamos en la Costa del Sol. Nos recibió Philippe cuyo parecido con Norman Bates, quince años más joven, era bastante notable. Dado lo tarde que era y que estábamos a mediados de agosto, lo de dormir dentro de los sacos al raso no nos preocupó demasiado.

No habría amanecido hacía mucho cuando nos despertó la chirriante voz de la encargada del camping, a la que no le debía parecer demasiado bien estar durmiendo "a la intemperie":

- !Allons mes filles, levez vous, s'il vous plaît¡ (y sino, también)

Pues había que levantarse, por lo visto, y empezar con la aventura de montar la tienda. Estábamos de acuerdo en que nunca habíamos montado una antes pero no debía ser demasiado complicado.

Sacamos las instrucciones de montaje y nuestra sorpresa fue que dejaban mucho que desear puesto que de los tres pasos que especificaban, la tienda -como por arte de magia- pasaba de estar empaquetada a estar completamente erecta así que decidimos pedir ayuda a alguno de nuestros experimentados vecinos campistas. Le tocó la china a una gran familia suiza bastante agradable que enseguida se prestó amablemente a, no a ayudarnos, sino a conseguir que el diminuto paquete se convirtiera en un estupendo refugio de dos plazas. Y digo lo de gran familia porque no faltaba casi nadie: el abuelo de Heidi, la abuela de Pedro, papá y mamá Tramp (aunque no eran suizos) más sus adolescentes y rubicundos hijos.

Estábamos encantadas de haber dado con gente tan predispuesta a ayudar y ellos, estaban igualmente en su salsa, tanto era así que el abuelo de Heidi, de tan relajado que estaba ni se inmutaba cuando cada vez que se agachaba, se le escapaba un sonoro "prrrrrrrrrrrr" pero debió pensar que ese era el precio que teníamos que pagar.

No fue hasta esa noche, mientras la linterna de Philippe recorría las paredes de nuestra tienda, cuando volvimos a acordarnos de Norman Bates.

(Cont.)

Aranjuez, mon amour

-Bon soir madam, nous sommes perdus.

La mujer se quedó algo sorprendida de que dos mocosas de 11 años se le acercasen con caras de preocupación y, mucho más, que se dirigieran a ella en francés mientras paseaba tranquilamente una tarde de primavera por los jardines de La Casa del Labrador, en Aranjuez.

Lamentó, con verdadera cara de pena, no haber continuado con el francés que había estudiado en su adolescencia, así que mi amiga Mar y yo, muy compresivas nosotras, le ayudamos haciendo gala de nuestras dotes para la mímica, (de algo sirvieron los recreos jugando a "adivina de qué película se trata"), también porque tres años de francés no dan para mucho.

Una media hora antes, las profesoras informaban de la última etapa de la visita cultural que era el recorrido en tren (trenecito, vaya) por los jardines de la casa-palacio, así que pensamos que sería una buena idea escaquearnos un tiempo y hacer el recorrido a pie, a nuestro aire, así que avisamos a la recta madre Ángeles de que íbamos a comprar un refresco y volvíamos en dos minutos, a tiempo para coger “el tren”.

Y claro, de dos minutos... !nada¡, un refresco y un repaso detallado de quién gustaba a quién da bastante juego y hasta bastante rato después no nos dimos cuenta de que ya había pasado tiempo suficiente no para que un tren hiciese el recorrido, sino varios.

Regresamos a los jardines y esperamos; y seguimos esperando.

-¿No crees que ya deberían estar de vuelta?- preguntó Mar

-Pues no sé, ¿cuánto tiempo ha pasado ya? ¿Una hora no, verdad?- dudé.

De la euforia del exitoso escaqueo fuimos pasando al ligero mosqueo, primero, y al descomunal después, sobre todo porque, por las horas que eran ya, lo más probable es que no nos hubiesen echado de menos y estuviesen de vuelta a Madrid.

Así que ante la inminente soledad que iba a acoger esos jardines en pocas horas, decidimos abordar a la primera persona que se nos acercase; pero había que ponerle algo de pimienta al asunto:

-¿Nos hacemos pasar por francesas?- se le ocurrió a Mar

Y como, francés lo que se dicé francés ni ella sabía ni nosotras tampoco gran cosa, dedidimos con gestos contarle lo que nos pasaba. Y recuerdo que para decir monjas en francés señalábamos con nuestra mano algo que nos llegaba hasta el cuello con un espa-francés: "monhitas, monhitas".

Después de las explicaciones teatrales, la mujer nos tranquilizó:

-No os preocupéis pequeñas yo me ocupo, voy a pedir ayuda a alguien.
El alguien fue, poco a poco, aumentando en cantidad porque la gente iba arremolinándose alrededor para ver qué pasaba.

Unos esperaban en los jardines, otros preguntaban en la oficina de información ... en fin, una vez más en estos casos, la solidaridad fue ejemplar. Mientras imaginábamos lo que se nos venía encima cuando apareciera el alto mando, despotricando y no precisamente en francés. Fue entonces cuando Mar pensó en voz alta, delante de todos los congregados y en un perfecto castellano:

-Jo, ¡qué nerviosa estoy!.

En ese momento, todas las miradas se volvieron hacia ella y se oyó a nuestra salvadora y antigua estudiante de francés:

-Pero ... ¿Es que hablas español?

- Sí, la francesa es ella.

A partir de entonces, todo fue muy rápido y cuando quisieron darse cuenta estábamos ya de regreso a Madrid, eso sí, con las orejas algo más rojas que cuando llegamos, y no precisamente por vergüenza.